Desesperados,
subíamos al lomo de Ringo. El mamífero équido parecía una estatua de cemento. Al
igual que nosotros tenía un frío tremendo. Sofía se ubicaba a mis espaldas, el
niño indio entre nuestros cuerpos. El mono Jorgito seguía dando brincos en el suelo.
No podíamos llevarlo. Apenas era un desconocido. El gato Astor no cesaba de
arañarme el pecho, la máquina aérea no paraba de arrojarnos viento gélido. Una vez más, si el
caballo no partía, moríamos.
